12.55 Uhr, eine Küche in einer Kleinstadt am Niederhein 1977. Die Sonne scheint. Die Küche ist in Nebel getaucht. Dampf vom kochenden Wasser und vom Bratfett. Töpfe und Pfannen, Schüsseln und Kochlöffel wirbeln hektisch durch die Hände meiner Mutter. Sie flucht, springt von hier nach da. Ich sitze am Tisch, der schon gedeckt ist und […]